Mes rapports avec les chats de la maison sont un peu tendus en ce moment.
Suite à des provocations répétées et un comportement nocturne de type casse-ovaires, je les ai exclus de la chambre quand je n'y suis pas ET la nuit.
Ces crétins, qui ont mis des semaines à comprendre comment fonctionnait la chatière, cherchent maintenant à la forcer alors qu'elle est bloquée fermée.
Par ailleurs, suite à une série d'événements qu'on pourrait désigner par "y a rien qui va", j'ai une patience limitée vis-à-vis de leur insistance. Donc ils se sentent mis à l'écart et adoptent un comportement fait pour moitié de bouderie ostensible et d'appels dramatiques à la réconciliation.
Ca se traduit donc par : me sauter dessus à quatre pattes dès que je suis posée quelque part, tenter à tout prix d'écarter le livre que j'ai le mauvais goût de lire au lieu de les contempler, notamment. Ou encore, se planter devant moi et me regarder fixement pendant 10 minutes (enfin jusqu'à ce que je cède et concède la caresse attendue). Va regarder "Wednesday" avec un chat noir qui te regarde comme s'il allait lire ton âme...
Bref, tout ça m'amenait à un constat étonné auprès de Cro-Mi : quelle drôle de conception du monde ont ces animaux qui pensent qu'ils peuvent littéralement nous marcher dessus ? Mon aîné m'a rappelé à juste titre que les fourmis, les chiens, enfin bref, plein d'autres animaux en font de même.
A quoi je lui ai répondu que certes, mais que tu t'imagines, toi, voir une vache sur ton passage et, au lieu de la contourner, lui grimper dessus pour passer de l'autre côté ? Pas une minute !
Cet enfant dont l'âme est résolument plus scientifique que la mienne, me rappelait qu'on a quand même grimpé sur des animaux pour se déplacer plus vite. J'objecte que certes, mais que c'est utilitaire, pas pour économiser trois pas.
On a fini cette discussion en se demandant si les chevaux, chameaux, éléphants, tenaient des réunions pour s'étonner des idées étranges qu'on les humains de les chevaucher, comme si EUX faisaient pareil sur des crocodiles pour s'économiser une traversée de fleuve.
Jusque-là j'avais vécu une enfance heureuse entourée d'adultes aimants. Pas de trauma générationnel, pas de vrais soucis qui me soient parvenus. Ok, un petit frère un peu chiant, mais tout allait bien, je n'avais jamais pensé que ça ne puisse plus exister de cette façon.
Ce jour-là je sortais du lycée, la voiture de ma mère était garée devant[1].
Ravie de l'aubaine et d'esquiver deux bus et une bonne marche entre les deux, je lui demande si on peut raccompagner une copine. Elle me répond non. Un truc assez inhabituel chez ma mère.
J'ai dû insister un peu comme une reloue de 14 ans, bouder aussi, monter en voiture.
Et là le ciel m'est tombé sur la tête.
Mon papy était mort.
Mon papy, c'était le père de mon père. L'une de mes personnes préférées au monde entier.
Il faut dire, mon papy, il avait grandi sans père, à la dure, élevé par une enseignante et militante syndicale. Ses enfants, mon père, mon oncle, ma tante, ont passé de copieux moments à m'expliquer à quel point il n'était pas comme ça avec eux, comme père. Mais pour moi, c'était le père Noël, celui avec qui j'allais au marché à Donzy et qui m'offrait un chocolat chaud au bistrot pour prolonger le moment[2]. Qui m'a appris à cirer mes chaussures, choisir le fromage, trouver des champignons et mon chemin en forêt.
Il a passé des centaines d'heures allongé par terre, pour se mettre à ma courte hauteur, à écouter des histoires ou des chansons qui devaient lui paraître insupportables sur mon mange-disque, à discuter, à inventer le monde.
Il a créé pour moi une bulle d'enfance qu'il n'a jamais eue et je suis infoutue de gratter les pieds des champignons avec mon Opinel sans verser une larme à sa santé, plus de 35 ans après.
Même les odeurs de sa pipe froide et de ses chiens crados me manquent, c'est dire.
Alors voilà, à 14 ans, j'ai appris en quelques secondes, sur le siège avant d'une Clio rouge, que la vie pouvais s'arrêter, brutalement, sans sommation[3].
Que ceux qu'on préfère parmi tous les autres pouvaient soudain ne plus exister.
C'est un sujet sur lequel je suis priée de ne pas trop m'exprimer en famille, vite rabrouée d'un « c’est la vie » (my point, exactly).
C'est aussi un moment clé de ma vie.
La perte. La fin de l'insouciance.
Notes
[1] Quelle vie aventureuse on menait, ma mère venait me chercher, ça n'était pas prévu, et je la voyais ! Sans téléphone portable ! Sans email ! Comme quoi on se débrouillait un peu avec notre vision de loin et notre odorat, du temps de la préhistoire !
[3] Pas tout à fait aux yeux des adultes, il se savait malade, l'a annoncé le plus tardivement possible, mes parents nous ont beaucoup "protégés" de ça, je n'ai même pas eu le droit de venir à l'enterrement, bref. Une toute petite sommation.
Après la visite de l'expo consacrée à Colette à la BnF, il y a quelques semaines, j'ai, absolument sans le faire exprès, vécu un week-end thématique : art queer et représentation lesbienne.
Et tant mieux, parce que la visibilité, justement, elle manque (n'en déplaise à ceux que ça défrise).
Dans le fameux ciné où l'on rencontre d'adorables vieilles cinéphiles et des drama queen hors d'âge, j'ai vu, pour commencer ma série "double film", La petite dernière, film de Hafsia Herzi, adapté du roman de Fatima Daas. Il s'agit de l'histoire de Fatima, lycéenne en banlieue - pas les banlieues chics, on s'en doute, qui se découvre lesbienne et cherche à trouver son chemin entre ses désirs, ses amours et sa religion.
J'en ai croisé quelques unes, des Fatima, l'une d'entre elles a eu un moment ses habitudes sur mon canapé, et à chaque fois cette question. Jusqu'à quel point peut-on tout concilier, peut-on exister en tant que soi "entière", dans un monde qui trouvera toujours qu'on a quelque chose qui ne va pas ?
Et puis dimanche sur l'excellente idée de Llu, nous sommes allées voir l'exposition "Nous autres" au BAL pour y découvrir le résultat des entretiens entre Donna Gottschalk et Hélène Giannecchini, avec un bout d'expo consacré également à Carla Williams.
C'était un incroyable moment suspendu, entre conscience de ce qui a avancé et qui reste, toutefois, si fragile, émotion à distance d'espace et de temps.
Si vous pouvez, allez la voir, ça finit le 16 novembre mais ça vaut la peine de trouver un petit moment.
Qu'il s'agisse de ses souvenirs personnels ou de son militantisme, la jeune Donna et celle qu'elle est devenue touchent au cœur. Je suis, depuis, plongée dans le catalogue de l'exposition, les yeux et le cœur encore plein des images et des mots qui tracent son histoire.
Il n'y a rien de plus dramatique et de plus mauvaise foi qu'une très vieille dame qui se fait piquer à tricher.
Le plus souvent, c'est dans les files d'attente qu'on les repère.
Ma dernière, il aurait été compliqué de lui échapper. Dans mon ciné fréquemment visité, le hall où l'on attend qu'une des cinq salles se libère est tout petit. On y boit un café, feuillète un livre [1], on papote. En l'occurrence, je faisais placidement la queue avant de descendre vers la fameuse salle 5, en écoutant un homme parler (très fort) à sa femme. Il se plaignait que pour une ville de 55 000 habitants, leur cinéma ne propose que des âneries, alors évidemment que ça ne serait jamais rentable, alors même qu'il aurait maintenant le temps d'y aller plus. Je souriais à la dame devant qui écoutait elle aussi, nous résistions l'une et l'autre à lui dire que les âneries en question faisaient probablement plus d'audience que le film que nous nous apprêtions à aller voir. J'ajoute pour vous que sa ville est située sur la ligne de RER E qui lui permet d'arriver pile en face du cinéma où nous nous trouvions, la situation est donc grave, mais pas désespérée.
Et là, paf (le chien), une dame d'âge antique s'installe... contre moi. Elle me tourne le dos aux trois quarts, mais elle est bien contre moi, zéro espace disponible entre elle et moi. Je ne bouge pas. Naïvement, je me dis qu'elle a peut-être des problèmes de euh... contact ? Ou qu'elle a reculé sans me voir ?
Quelques dizaines de secondes plus tard, il faut s'en remettre à l'évidence : c'est sa stratégie d'éviction (de MON éviction) pour griller la queue formée derrière.
Je lui demande alors, précédée de mon plus grand sourire, si elle souhaite que je me décale pour qu'elle puisse prendre ses aises. Foudroyée, je serais, si un regard pouvait tuer. Quelle insinuation perfide n'avais-je pas faite ? (Il faut dire que j'étais vêtue comme une loubarde de mon perfecto, ce qui est une sorte de déclaration de guerre à l'antique bourgeoise du 9e. Surtout quand on se retient de marcher sur ses doigts de pieds avec ses Doc. Bref).
Quoi qu'il en soit je réitère ma proposition en disant que je serais ravie de lui céder ma place dans la queue, mais que comme tout humain, j'ai besoin d'un peu d'espace, donc, si vraiment, tel était son besoin, qu'elle n'hésite pas à me le dire.
Or, la chipie de tout âge ne peut accepter aussi facilement s'être fait prendre en flagrant délit de triche.
Elle se retourne donc vers son mari, vitupère, toujours collée à moi. Mais vraiment collée. Et, disons-le tout net, j'ai eu des retours plutôt agréables tout au long de ma vie sur le confort à être collé à moi, mais quand même, il s'agissait d'une proximité mutuellement consentie, contrairement à cette file d'attente. Mais hey, faisons contre fortune bon cœur et toutes les variations possibles sur le sujet, armée de mon entêtement légendaire et d'un agacement grandissant, je ne bouge pas d'un poil et me serre contre elle comme elle se serre contre moi, ou à peu près.
Et la vieille d'en remettre une couche, quand une dame lui demande pour quel(s) film(s) on fait la queue. "Ah, en voilà une qui me parle gentiment, ça change !" dit-elle à son mari. Je la regarde de toute ma hauteur (pas considérable du tout, mais plus haute que la sienne) et lui dis qu'elle est tout de même un peu gonflée, qu'elle s'est collé à moi il y a déjà dix minutes et que j'aurais été ravie de lui céder ma place si elle avait eu la politesse de me la demander.
Étouffement d'indignation. Enfin la file avance et d'une révérence bien basse je la laisse passer devant moi, avec un "age before beauty" qui a fait éclater de rire une bonne partie de nos voisins.
Je pense que son entourage n'a pas fini d'entendre parler de la punk à chien qui lui a cherché des noises au cinéma.
Ayant constaté la vivacité de sa mauvaise foi et qu'elle a filé comme le vent à la fin du film, je ne vais pas, pour ma part, moisir dans la culpabilité d'avoir tenu tête à une vieille dame sans défense (elle avait bien un mari mais le pauvre avait l'air plus emmerdé qu'autre chose).
Moi qui me prépare de longue date à être une vieille dame indigne, je me demande si, quand même, un jour, j'arriverai à ce stade de culot.
Note
[1] un apporté, un emporté, je ne vous cache pas que les dépôts sont de qualité contestable.
Un peu plus de deux mois maintenant que je ne vais nulle part ou presque sans mon appareil photo.
Je suis archi fan de son ergonomie générale. L'accès aux différents menus/réglages y est super simple, résultat des courses, je shoote presque tout, tout le temps, en manuel, ce qui implique que je progresse un peu techniquement. Voilà, il suffisait d'attendre, le bon appareil, le bon moment[1].
Je regardais l'autre jour une photo de Sean Tucker qui m'a fait réaliser des choses (peu flatteuses) sur ma pratique en matière d'exposition. Alors en ce moment, je fais des gammes sur l'exposition, soit avoir le rendu le plus près possible de la réalité, soit celui le plus près possible de ce que je veux, et, vous me connaissez, en m'ajoutant des difficultés improbables de type grosse source de lumière en vedette (hello, sunrise).
Le tout ayant un intérêt mitigé pour le reste du monde (c'est le principe des gammes) mais assez fort pour moi : mieux maîtriser, automatiser et accélérer dans ma tête le process : sujet / angle / réglage le plus favorable. Pour, par exemple, avoir de la marge de réaction pour plus de netteté sur le baiser, dans cette scène.
Curieusement, ça me procure pas mal de joie.
Donc je continue.
Note
[1] Je suis une fervente partisane du choix de l'outil bien foutu qui donne envie de s'en servir plutôt que de l'entrée de gamme décevant qu'on finit par délaisser pour cause de peu d'efficacité, et ce dans tous les domaines.
